La bicicleta más cara

En enero de 1952, el entonces Presidente regaló una bicicleta ($150) al hijo de un maestro, cuyo sueldo era de $500 brutos. Padre e hijo lloraron agradecidos.

Aquel año, la inflación fue de 39%. Sin contar impuestos, el Estado le dio a esa familia una bicicleta y le sacó en inflación catorce bicicletas, que hubiesen podido comprar si el BCRA hubiera impreso solo los billetes necesarios para reemplazar los gastados, o incluso algo más.

Pero ese año imprimió un 40% más que toda la masa monetaria de 1951. Padre e hijo salieron a insultar almaceneros por subir los precios. Pero no habían subido, sólo perdió valor el peso. 

La nafta vale hoy lo mismo que hace treinta años: un litro, un dólar.

Aquel niño tiene hoy 73 años y sigue agradecido por la bicicleta que le "regalaron". Así funciona el populismo: engañando a la gente sin educación, y haciéndole creer que el progreso deriva de la "generosidad" del gobernante, y no en el esfuerzo personal de cada ciudadano.

Es muy fácil engañar a un pueblo que nada entiende de economía.

EL ALUMNO INÚTIL

Esta profesora estaba siempre gritando el nombre de un alumno que se llamaba Cristian.siempre decía ¡Me vas a volver loca,Cristian! ¡Contigo ya no hay caso! Cristian, eres un inútil. Un día, la madre de Cristian fue a la escuela para verificar cómo le estaba yendo a su hijo. La profesora le dijo que su hijo era un desastre, tenía las peores notas del año y que ella, en muchos años de enseñanza, nunca vio un niño así, tan Pelotudo. La madre quedó tan asustada con esta sincera conversación que decidió retirar a su hijo Cristian de la escuela y se mudaron a Ciudad de Buenos Aires para que Cristian estudie en un centro especializado. Luego de 25 años, a esta misma profesora le fue diagnosticada una grave enfermedad del corazón. Todos los médicos consultados coincidieron que ella necesitaba una cirugía muy delicada y muy costosa que solo un famoso médico radicado en la Ciudad de Buenos Aires podía hacer. La profesora, ya sin esperanzas, decidió vender todo lo que tenía y con los ahorros de toda su vida, emprende el viaje para intentar la costosa cirugía que, finalmente fue realizada por el genial médico, quien declaró que la cirugía fue un éxito absoluto. Cuando ella abrió los ojos, sintió que toda la fuerza volvía a su cuerpo y vio parado a su lado a un bello y joven médico que le sonreía. Ella quiso decir unas palabras de agradecimiento, pero no pudo hablar... Su rostro se puso azul, intentó levantar la mano y hasta quiso gritar pero no pudo hacerlo... y rápidamente... se murió ante el médico que intentaba entender qué es lo que había pasado. Entonces el médico mira a su lado y ve al pelotudo de Cristian , que trabajaba en la limpieza del hospital, que desenchufó el respirador artificial para enchufar la aspiradora. ¿QUÉ PENSASTE? ¿QUE CRISTIAN SE HABÍA CONVERTIDO EN UN GRAN CIRUJANO CARDIOVASCULAR? Me parece que viste demasiadas novelas... ¡EL QUE ES PELOTUDO, ES PELOTUDO TODA LA VIDA!

Mi fitito

El Sábado a la madrugada, venía por la ruta 11 desde Corrientes hacia Formosa y, como era de esperarse, mi pobre y destartalado FIAT 600 se rompió. Me tiré a la banquina esperando que alguien me auxiliara y a los 10 minutos apareció un Mercedes Benz Kompressor impresionante a 190 km/h pasando frente a mi. En eso veo que el tipo del Mercedes da marcha atrás y vuelve hasta el fitito. Ahí mismo se ofrece a remolcar mi pobre porquería y acepté enseguida, pero le pedir por favor que no corriera mucho, si no mi Fiat y yo, íbamos a ir a parar al carajo (obvio). Y combinamos que le iba a hacer luces cada vez que el Mercedes estuviera yendo más rápido de lo aconsejado. Entonces, el Mercedes comenzó a remolcarme, y siempre que se zarpaba con la velocidad, le hacía luz (lo pongo en singular, porque para variar, uno de ellas estaba en corto y no funcionaba). .... En eso, aparece un Porsche Carrera GT 2, negro, polarizado, fachero mal, que intimida al Mercedes. Éste no deja que lo forreen y va: 120, 130,150, 190, 210, 240, 260 km/h!!!! Yo ya estaba desesperado y desfigurado!!! .... Haciendo luces como loco!!!! ... y los otros dos locos a la par.....y a fondo, al taco!!!!! ......... Por ahí, pasamos por un puesto de Policía Caminera del Chaco, pero...ni vi el radar, que registró impresionantes 270 km/h. Entonces el policía avisa por radio al próximo puesto de Gendarmeria en Tatane: Atención! Atención! ... Dos masculinos, uno en un Mercedes Gris Plata Kompressor y otro en un Porsche Carrera GT 2 Negro disputando una picada a más de 270 km/h en la autopista, y......muchachos.....juro por mi vieja .. por mis hijos y por mi laburo, por diego, dalma y giannina: Atrás de ellos, chupado al Mercedes, viene un FIAT 600 haciéndoles luces para que lo dejen PASARRRRRR!

SUS ÚLTIMOS PASOS

Casi ciego, a causa de sus cataratas que habían comenzado a cegarlo desde 1845, camina entre tinieblas, ayudado por su bastón, su amada e incondicional hija, sus nietas y su yerno.

Ya no puede leer los diarios, ni sus libros amados. Tiene que esperar a que su familia se los lean. El haber perdido el maravilloso placer de leer, lo ha deprimido profundamente.

Lejos han quedado sus prácticas de jardinería y carpintería.

El día 6 de agosto de 1850, salió a hacer un paseo en carruaje - ya que le era imposible darlo a pie – y volvió tan cansado que tuvo que ser auxiliado para descender del coche y subir las escaleras hasta su habitación.

En la noche del día 13, luego de un paseo por los acantilados de Boulogne Sur-Mer, fue atacado por agudos dolores de estomago y debió recurrir a una fuerte dosis de opio para calmarlos.

El día 14 amaneció afiebrado, amortecido, pero aún así, pudo reponerse levemente.

Lejos de la añorada tierra que lo vio nacer, tierra que le debía su Libertad e Independencia, se iba muriendo, a la edad de 72 años, Don José, el Libertador de la América del Sur.

Olvidado de todos, en casa alquilada, a orillas del Canal de la Mancha, la muerte seguía sus pasos inseguros de anciano.

Sólo su familia y unos pocos amigos acompañaban a ese hombre de cabeza blanca, hacia su próxima entrada en la Inmortalidad, entrada que él ya vislumbraba.

Sólo le faltan dos días, sólo dos... para convertirse en bronce...

Mi mala reputación

 

Mi Mala Reputación.

*Mis deficiencias son muy graves:*

Nací blanco, quien nace blanco ya es considerado *racista,* aunque no sea así.

Nací en una familia trabajadora, entonces soy *burgués.

No voto a la "izquierda" lo que me hace *fascista.*

Soy heterosexual, lo que me convierte en *homofóbico.*

Valoro mi identidad y mi cultura, lo que me convierte en *xenófobo.*

Me gustaría vivir con seguridad y ver criminales en prisión, lo que me convierte en un *torturador*

Quiero que respeten mi forma de pensar y mis creencias y no me hagan pensar que lo anormal suele ser relativo, lo que me convierte en un *represor*

Creo que los subsidios eliminan el esfuerzo por trabajar y socavan la dignidad de las personas, por eso soy *insensible.*

Creo que cada uno debe ser recompensado según su productividad, mérito y capacidad, lo que me convierte en un *egoísta antisocial.*

Fui educado en valores y principios, lo que me convierte en un *oponente del bienestar social.*

Creo que los culpables de violación, ladrones, traficantes y estafadores, deben ser encarcelados, pagar la deuda, no tener ayuda, perdón para volver a casa, habeas corpus, ni tobillera pero, trabajar para pagar su custodia, su ropa, agua, luz y comida.

Entonces, se me considera *prejuicioso y anti derechos humanos.*

*Esta es, ni más, ni menos una reseña de mi MALA Reputación.

*Agradezco a mis amistades y personas conocidas que aún asi, se atreven a relacionarse conmigo.

Sé que no estoy solo.

(Lo encontré en Facebook)

Ray

“Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás, decía mi abuelo. Un hijo, un libro, un cuadro, una casa, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín plantado. Algo que tu mano tocara de un modo especial, de modo que tu alma tenga algún sitio adonde ir cuando tú mueras, y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, que tú plantaste, tú estarás allí. No importa lo que hagas – decía – en tanto que cambies algo respecto a como era antes de tocarlo, convirtiéndolo en algo que sea como tú después de que separes de ello tus manos. La diferencia entre el hombre que se limita a cortar el césped y un autentico jardinero esta en el tacto. El cortador de césped igual podría no haber estado allí. El jardinero estará allí para siempre”. 

—Farenheit 451, Ray Bradbury

La bombacha de campo

La bombacha de campo que se utiliza en nuestro país, no es oriunda de aquí y tiene una historia muy particular.

En la llamada "Guerra de Crimea" entre 1853-56, se enfrentaron el Imperio Ruso contra la alianza conformada por el Reino Unido, Francia, el Imperio Otomano y el Reino Unido de Piamonte y Cerdeña.

Además de las 450 mil bajas en el bando ruso, hubo casi 200 mil caídos franceses y turcos y alrededor de 22 mil efectivos ingleses muertos. Pero además del saldo trágico de los muertos, la guerra dejó casi 100 mil uniformes "sobrantes" de los turcos.

Acordada la paz, esa indumentaria fue considerada como "rezagos militares" y ofrecida por un diplomático francés para comercializarla en nuestro país, lo cual fue aceptado por el entonces Presidente de la Confederación Justo José de Urquiza.

Se trataba de la "babucha" turca, que por deformación de la palabra se convirtió en la "bombacha" campestre argentina. Antes de la bombacha, el gaucho usaba el chiripá. No obstante lo siguió usando un tiempo más.

Es decir que nuestra bombacha de campo tiene más de 160 años de vigencia aquí. Es una vestimenta práctica y cómoda, tanto para usar con botas como con alpargatas, confeccionadas en tela de algodón y resistentes para el trabajo.

En las fotografías que acompañan esta publicación: a la izquierda un soldado turco vistiendo la "babucha". A la derecha un gaucho con bombacha.

Carlos Leonardo Carabajal